Ce jeudi trois juillet deux mille huit, c’est jour d‘arrivée des premiers voiliers de l’Armada de Rouen et en ce début d’après-midi, je sors de chez moi pour rejoindre le quai de la rive droite.

            Rue Saint-Romain, un panneau racole le passant « Exposition préliminaire à l’Armada » « Une religion chrétienne et la mer ». Ce sont les Mormons qui ne manquent pas une occasion. J’apprends ainsi qu’il existe plusieurs religions chrétiennes. Je ne sais laquelle organise la messe télévisée de l’Armada le six juillet (le sabre et le goupillon ont une amie fidèle : la télévision).

            En bas de la rue Jeanne-d’Arc, des alpinistes installent sur la façade de l’Opéra un immense panneau annonçant le programme de la saison lyrique prochaine.

            Je descends sur le quai où je suis loin d’être seul et considère le pont levant levé. Cela fonctionne donc et chacun(e) a le regard rivé sur la grande porte. Je trouve une petite table bien placée en terrasse du Marégraphe et, à peine mon café commandé, un coup de canon annonce l’arrivée du premier voilier noir et ocre. Une table de filles interpelle une autre table de filles :

            -Hey, les filles, v’là les marins !

            Une femme quitte précipitamment sa table se ruant sur le quai en oubliant sac et parapluie. Le sympathique patron du Marégraphe l’appelle pour les lui rendre.

            -C’est la panique de l’Armada, commente-t-il sobrement.

            A la table voisine de la mienne, un retraité de la marine, chemise blanche et panama de même couleur, petit cigare en bouche, ajuste ses jumelles et surveille l’opération d’accostage, au loin, près du nouveau pont.

            Se présente alors un remorqueur crachant sept puissants jets d’eau. C’est que derrière, c’est du sérieux : l’Amerigo Vespucci, l’imposant bateau école de la marine italienne. Il entre dans Rouen, précédé du cracheur Caporal Chef Henri Jean et convoyé par deux autres remorqueurs le Bon Secours Cinq et le Capitaine Albert Raoul, applaudissements sur les quais, une sono diffuse un petit air de musique militaire. La police portuaire veille. La gendarmerie flotte un peu plus loin. Les deux remorqueurs font pivoter l’immense voilier devant le pont Guillaume-le-Conquérant et c’est l’accostage rive gauche, cependant que sous le pont passe le troisième voilier du jour, blanc et noir.

            Les remorqueurs repartent à grands coups de canons à eau, l’un d’eux fait la toupie sur la Seine, tandis qu’arrive un drakkar à moteur. Je quitte le Marégraphe et me rends rive gauche pour voir l’Amerigo Vespucci et ses militaires de plus près, lesquels ont l’air bien inoffensifs. Comme l’écrivait Boris Vian : Tous amiraux dans la marine, finies les batailles navales.         

            Sur la plateforme d’accostage, Patrick Herr, l’organisateur de la fête, vit son heure de gloire, téléphone rivé à l’oreille, et bientôt grimpe à bord suivi d’une élue grise à écharpe tricolore, d’une miss à bouquet et de journalistes de télévision. Les gradés à casquette plastronnent devant les caméras. Les marins de base bossent. L’un hisse le drapeau de l’Unicef. Un autre installe une bouée au pied de la passerelle Une vingtaine d’entre eux grimpent en haut du mât central et se livrent à de mystérieuses activités.

            Il y a foule sur le quai, on photographie, on filme, on commente. Deux filles apprennent à faire coucou aux marins qui pour l’instant ont autre chose à faire. Lassée, l’une d’elle suggère à sa copine d’aller s’asseoir sur une bitte. C’est un bon début.

            A l’heure où ses camarades du lycée Colbert du Petit-Quevilly ne pensent qu’aux vacances, Fayçal se trouve convoqué devant le Tribunal Administratif de Rouen avec une Obligation de Quitter le Territoire Français aux fesses. Je suis là, avec quelques autres, pour le soutenir, à l’appel du Réseau Education Sans Frontières.

            Beaucoup d’évènements dans ce domaine depuis mon dernier passage au Tribunal : le ministre de l’Immigration et de l’Identité Nationale s’est réjoui (à Vichy) d’expulser de plus en plus de Sans Papiers (le lendemain sur France Culture le responsable d’une association présente sur l’aéroport expliquait qu’il voyait arriver au Mali moins d’expulsé(e)s que l’an dernier et que la plupart retournaient très vite en France), le Centre de Rétention de Vincennes a été entièrement détruit par le feu suite à la révolte de ses prisonniers consécutive à la mort de l’un d’entre eux, et une assistante sociale n’a rien trouvé de mieux que de dénoncer un immigré en situation irrégulière (comme ils disent) à la gendarmerie.

            Maître Eolas (pseudonyme d’un avocat au barreau de Paris), dans son Journal d’un avocat lisible via Internet, publie l’intégralité de ce procès-verbal de dénonciation. Extrait :

                « Je suis venue vous dénoncer la situation administrative clandestine d’un ressortissant sénégalais qui vit à N...

               Dans le cadre de mon travail j’ai rencontré par hasard, au 7 rue de ..., chez Madame B..., dont les enfants bénéficient d’une mesure éducative, un individu inconnu.

               Je l’ai interrogé sur sa présence en ces lieux et la durée de son séjour chez la famille dans laquelle j’interviens, tout en l’informant qu’il ne pouvait pas rester à cette adresse, Madame B... vivant une situation financière et familiale fragile.

               De peur de représailles, ma protégée ne répondra pas à vos convocations ni même à vos questions.

               Quinze jours après ma découverte, il vit toujours au 7 rue de ..., appartement 11, 3ème étage.

               J’ai appris au hasard des discussions qu’il n’avait pas de titre de séjour et vivait de façon clandestine en France et à la charge de Madame B...

               C’est un sénégalais âgé de 22 ans environ, mesurant 1.80 m, portant des lunettes de vues rondes en métal. Cheveux crépus très courts, toujours bien habillé, parlant un français très châtié.

               Il dort le matin jusqu’à 12 heures au moins, et sort peu de peur d’être contrôlé par la Police.

               Il arriverait d’Italie depuis l’expiration de son titre de séjour là-bas et serait en France depuis un mois environ. »

            Voilà où on en est. A Rouen, c’est le grand effort avant les vacances judiciaires. La salle d’audience du nouveau tribunal est trop petite pour y asseoir l’ensemble des présent(e)s. Maître Madeline est là pour seize dossiers dont celui de Fayçal.

            D’autres avocats plaident pour d’autres convoqués : un vigile battu par sa femme a dû la quitter et se retrouve expulsable, un autre homme est en France depuis trente-six ans mais le commissaire du gouvernement doute de sa présence continuelle, et cætera

            C’est ensuite aux seize dossiers de Maître Madeline. Le Président lui dit espérer que ses observations seront aussi brèves que celles de ses confrères. Elle doit pourtant entrer dans le détail pour certains dossiers. Le plus hallucinant est celui d’un homme qui a une interdiction de quitter le territoire et se trouve ici pour une obligation de quitter le territoire. Interdiction parce que suspect dans l’affaire de la mort de son voisin du dessus et obligation parce qu’étranger en situation irrégulière. On est quelque part entre Ubu et Kafka.

            Il commence à faire chaud. Le Président demande un peu d’air. On ouvre les portes, On règle mieux la climatisation. C’est enfin au tour de Fayçal qui n’est pas là. Venu d’Algérie, il vit avec sa tante qu’il considère comme sa mère selon la coutume de son pays d’origine. Maître Madeline plaide la nécessité pour lui de poursuivre ses études en France. Le commissaire du gouvernement souffle le froid et le chaud. Il rappelle que Fayçal est majeur, célibataire, sans enfant, avec des parents en Algérie, et arrivé en France à seize ans seulement mais il défend également son droit à pouvoir passer son bac professionnel en France et demande en conclusion pour lui l’annulation de l’Obligation de Quitter le Territoire Français. L’affaire est mise en délibéré comme toutes les autres. La décision sera rendue dans quinze jours ou un mois.

            Je viens de garer ma voiture dans l’île Lacroix. J’avise une Renault Cinq couleur jaune Poste décorée de peintures baba coule (flowers, love, etc) et d’autocollants des années soixante-dix (nucléaire, non merci). Elle est immatriculée dans le Cantal. Je suis là à me souvenir de la Méhari dans laquelle je roulais à cette époque, elle aussi couverte d’autocollants (antinucléaires et antimilitaristes), quand je suis interpellé par quelqu’une qui me dit bonjour.

            C’est une ancienne élue de la majorité municipale d’Albert (tiny) qui habite l’île. Je la connais pour l’avoir pratiquée dans des Conseils d’Ecole, sympathique au demeurant, se contentant de prendre des notes et de transmettre à qui de droit. Les réponses aux demandes de l’école venaient plus tard, négatives en général, avec comme argument : plus d’argent dans les caisses.

            Je lui explique mon plaisir à voir cette voiture qui m’en rappelle bien d’autres, dont la mienne d’alors.

            -On ne sait pas à qui elle est, me répond-elle. Elle est là depuis un certain temps.

            -A la même place ?

            -Non, elle change de place. Comme la vôtre puisque vous faites aussi partie de ceux qui viennent ici pour y garer leur voiture.

            -Oui c’est vrai, je profite de l’hospitalité de la commune libre de l’île Lacroix.

            -La commune libre, la commune libre, il n’y en a qu’un ici qui parle de commune libre ! s’exclame-t-elle.

            - C’est possible, je ne sais pas, mais j’en suis quand même un citoyen d’honneur.

            Elle hausse les épaules et disparaît dans son immeuble.

            Samedi, en métro jusqu’à l’Hôtel de Ville de Sotteville-lès-Rouen pour le festival des arts de la rue Viva Cité. Cela commence officiellement à quatorze heures mais dès deux heures moins le quart, au moment où j’arrive avec celle qui m’accompagne, le spectacle est déjà là avec, sur les marches de la mairie une sortie de mariage des plus réussies. J’arrive presque à faire croire à un passant qu’il s’agit d’une fausse cérémonie.

            Nous attendons la compagnie Snob/Ulik pour Glisssssssssendo. Ils et elle arrivent silencieusement monté(e)s sur des plateformes électriques cachées par leurs vêtements noirs et conduites avec les pieds. On fait comme les autres, on suit. Cela a un côté assez désagréable de Joueur de flûte de Hamelin, oublié quand on s’installe autour du rectangle jaune tracé sur la place et que virevoltent les étonnants personnages sous la conduite de l’inquiétante femme aux flambeaux. Chacun joue d’un instrument de musique. L’un d’eux chante une mystérieuse chanson. Se succèdent ensuite des morceaux musicaux sur des chorégraphies pas trop compliquées. Très vite cela lasse. Il manque un scénario.

            Nous décidons d’aller voir ailleurs, dans le bois de la Garenne, mais sous les arbres on ne trouve pas notre plaisir. Beaucoup d’acrobaties faciles, de comiques pas drôles, de discours lourdingues, de mises en scène sans subtilité. Que se passe-t-il ? Il y a deux ans, déjà là tous les deux, on y était ravi. Est-ce nous qui avons changé ? Nous sommes pourtant d’excellente humeur aujourd’hui. Est-ce une année creuse ?

            Au milieu du bois, sans se soucier le moins du monde du festival, une équipe de retraités boulistes se prépare à une coutumière pétanque. Je m’approche et leur demande poliment comment s’appelle leur spectacle :

            -On joue aux boules tout simplement, me répondent-ils.

            J’arrête d’embêter les gens. Sous la grande tente, nous commandons une boisson artisanale aux fruits que nous buvons sous un arbre en regardant au loin un acrobate lanceur de diabolo. Il y a foule autour de lui. Son spectacle est pourtant médiocre.

            Après étude du programme, séduits par la photo d’un imposant chapiteau, celui de la compagnie Tuchenn qui y donne Si la musique doit mourir, nous nous rendons rue du Huit Mai. Nouvelle déception, le chapiteau dans la réalité est minuscule et la musique qu’on y entend ne donne pas envie d’attendre la prochaine séance. Allongés dans l’herbe, entre les barres d’immeubles, nous décidons d’en rester là, après un dernier verre à la Bodega.

            La foule attendant le métro en direction de Rouen nous dissuade de l’emprunter. Nous optons pour le bus numéro dix tandis que déambulent d’immenses girafes rouges, un bus presque vide, climatisé et où opèrent deux contrôleurs.

            Il nous fait passer devant la médiathèque de Rouen que veut détruire Fourneyron (Valérie), nouvelle maire.

            -C’est ça qu’elle veut raser ? On voit déjà le travail de l’architecte, constate-t-elle, écœurée autant que moi.

            C’est à pied que je rejoins à treize heures trente précises la galerie du Frac Haute-Normandie, ce vendredi vingt-sept juin, pour le premier jour de la vente braderie de livres d’art. Je ne suis pas seul à viser le livre soldé. Sous la pluie, à cinq ou six nous attendons. Dès l’ouverture des portes, sommes rejoints par pas mal d’autres. Les livres et catalogues (à gauche les gratuits, à droite les payants) sont disposés en angle droit contre les murs et dans la pointe on se gêne de façon abominable. Les gens de l’art n’ont pas le sens pratique quand ils jouent aux libraires mais Marc Donnadieu, le directeur, est parfait dans son rôle de caissier.

            Je ne sais pas pourquoi autant de personnes veulent me faire concurrence, ce que je sais c’est que ça ne tarde pas à m’ôter l’envie. J’ai néanmoins le temps d’acheter, pour un tiers de son prix, le catalogue (publié aux Editions Somogy) de l’exposition Combas vue avec elle à Louviers il y a quelques mois. Du côté des gratuits, je m’offre le catalogue de l’exposition Christoforou (vu à la galerie Duchoze avec elle autrefois) du Kunstmuseum de Randers.

            Je profite ensuite de ma présence sur les lieux pour visiter l’exposition Damien Cabanes, sculptures en terre cuite, certaines émaillées, entourées de grands dessins épinglés aux murs au rez-de-chaussée, tableaux à l’étage, dans le style expressionniste et avec prédominance de scènes familiales, femme et enfants, avec ou sans canapé, pas trop à mon goût surtout les sculptures. Je trouve là Jean-Pierre Levaray, l’auteur de Putain d’usine, venu pour les livres bradés mais découragé par le grand nombre d’acheteurs et d’acheteuses potentiel(le)s. Il m’a publié autrefois, quand il avait maison d’édition nommée On @ faim, dans sa revue littéraire (Cahier d’)écriture.

            Ensemble, nous évoquons le dur temps de maintenant.

            Sur le chemin du retour, je m’arrête chez le marchand de primeurs près du magasin Fabio Lucci. J’achète des bananes à quatre-vingt dix neuf centimes le kilo.

            -C’est tout ! s’exclame agressivement le patron.

            -Oui, pour les autres fruits, j’attends que les prix baissent.

            -Demain, je serai sur le marché et j’aurai des cerises à deux euros le kilo. Elles seront à moitié pourries mais comme elles seront pas chères, vous serez content.

            -Il y a une deuxième condition à remplir pour que j’achète autre chose, c’est que le commerçant soit aimable.

            Il me rend la monnaie, un peu énervé.

            J’ai bien du mal à me faire des amis chez les boutiquiers.