Portes ouvertes vendredi et samedi pour les sections d’arts appliqués et de théâtre au lycée Jeanne d’Arc, un véritable chantier que ce lycée en pleine rénovation. Pendant les travaux les études continuent, les élèves sont stockés dans des bâtiments cubiques posés un peu partout dans la cour. Heureusement, par les fenêtres de ces boîtes, l’évasion est possible avec une jolie vue sur les maisons à pans de bois colorés de la rue du Mont et sur la côte Sainte-Catherine.

            Grosse fréquentation pour cette ouverture au public, des familles curieuses et inquiètes contemplent les travaux des élèves et assistent aux représentations théâtrales. Une des charmantes hôtesses de ces portes ouvertes me résume les propos de ces parents amenés là par leur rejeton voulant s’engager, comme ils disent, « dans l’art » : « C'est un peu un artiste et c'est vrai qu'il aimerait bien...mais heu... le futur salaire?? »

            Revenant du marché des Emmurées, je croise ce psychologue scolaire qui, depuis que nous ne sommes plus obligés de nous côtoyer professionnellement, met un point d’honneur à ne pas me dire bonjour. Une vieille rancune le tenaille. J’ai osé, par le passé, conseiller à quelques parents de mener leur enfant chez l’orthophoniste sans passer par son intermédiaire.

            Là, sur le pont Boieldieu, il ne déroge pas à sa coutumière impolitesse, ne fait même pas semblant de ne pas me voir, regarde droit devant et continue tranquillement son chemin.

            Que fait-il ? Où va-t-il à une heure où il serait plus utile dans une école ? je ne le saurai pas. Ce que je sais, c’est que le samedi matin, sur le temps scolaire (comme on dit), il reçoit à titre privé et de façon tout à fait conforme aux textes en vigueur (comme on dit également), ceux qui ont les moyens de payer pour être éclairer de sa science.

            Science bien relative, me dis-je en attendant le feu vert au bout du pont, la psychologie scolaire étant à la psychologie ce que la musique militaire est à la musique.

            Rouen Magazine rosit ses pages centrales à l’occasion de la Saint Valentin, plein de petits mots dégoulinant d’amour. Davantage de femmes que d’hommes parmi les signataires, évidemment. Les femmes connaissent l’essentiel, les hommes se perdent dans le superficiel (travail, réussite, et autres fariboles).

            La femme aux plus belles jambes d’Hollywood, Une inconnue, Ta princesse, Ton PhiPhi d’Amour, Une amoureuse anonyme, Ton Loulou à toi, La gardienne du Zoo, Ta petite marmotte, Petite Miette, La Belle, Ton ti cœur, Ta petite mésange bleue et même Ton épouse Louloutte, comme c’est mignon tous ces petits noms, ça fait rêver, j’aimerais bien les rencontrer, en savoir un peu plus sur ces interprètes de l’hymne à l’amour, mais pas le temps, j’attends Ma Petite Folle, c’est sa fête aujourd’hui.

A la Maison de l’Université de Mont-Saint-Aignan, hier soir, invité par Emmanuel Goudé pour son émission littéraire Enivrez-vous sur Radio Campus Rouen.

            Une émission ainsi nommée en référence à Baudelaire et à son petit poème en prose du Spleen de Paris m’informe mon hôte, un texte que j’ai lu autrefois et oublié, remis désormais en mémoire (mais pour combien de temps ?). Un moyen de ne pas oublier, c’est de l’écrire : « demandez quelle heure il est; et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront : "Il est l'heure de s'enivrer! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous; Enivrez-vous sans cesse! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. » Enivrez-vous et enlivrez-vous.

            Un petit studio, quatre micros, Nicolas Debussy s’installe à la table de mixage, un autre invité prénommé Aurélien, dont le patronyme reste secret, est là pour parler de l’œuvre de Mishima.

            Il est vingt heures. On y va. Je réponds comme je peux aux questions d’Emmanuel, difficile de parler de soi et encore plus de ce qu’on écrit. Suis davantage à l’aise quand il s’agit de lire quelques-uns de mes textes parus en revues. L’ambiance est décontractée, des chips circulent et le muscat remplit les verres. Dans un joyeux désordre, on passe à Mishima avec Aurélien puis on repasse par chez moi pour quelques Persiflages directement issus de ce blog.

            Dans les verres, un petit rosé a remplacé le muscat, Il faut être toujours ivre, comme l’écrivait Charles, je ne comprends plus bien les questions d’Emmanuel, Nicolas lance quelques plaisanteries nippones et l’on atteint vingt et une heures. L’animateur de l’émission suivante est en retard, on l’attend un bon moment en musique, il arrive en catastrophe et jette dans la platine une version chinoise de L’internationale.

            Je sors de là bien content, me demandant ce qu’en ont pensé les auditeurs, et remercie les joyeux animateurs d’Enivrez-vous, Nicolas et Emmanuel, deux garçons fort sympathiques, même si le second m’a traité de poète en début d’émission, allez, je ne lui en veux pas.

            Rendez-vous samedi après-midi au Grand-Quevilly, devant le théâtre de la Foudre, la Scène Nationale offrant à son échantillon de spectateurs, dans le cadre du parcours précédemment évoqué, la possibilité d’assister gratuitement au spectacle de Carlotta Sagna : Oui oui, pourquoi pas, en effet, dont une phase de l’élaboration a eu lieu en résidence au Centre Culturel Marc Sangnier à Mont-Saint-Aignan.

            Il s’agit de se rendre à la Ferme du Buisson près de Marne-la-Vallée. Le voyage est également offert. Le minibus de location s’avère démuni de carte grise. Retour chez le loueur qui avoue qu’il s’agit d’une sous-location auprès d’un concessionnaire de la marque du véhicule. Pas moyen de mettre la main sur cette foutue carte grise et le concessionnaire est fermé. Pendant un moment, oui oui, pourquoi pas, en effet, l’incertitude règne, mais le loueur ne se démonte pas, il donne au conducteur la carte grise d’un autre véhicule, change l’attestation d’assurance sur le pare-brise, et en route avec l’espoir de ne pas croiser la maréchaussée.

            Tout se passe bien et grâce à un copilotage brouillon mais efficace, arrivée en avance à la Ferme (Centre d'Art et de Curiosités Culturelles). Une bonne heure de temps libre avant le spectacle, de quoi profiter de la beauté des lieux, ancienne friche industrielle joliment reconvertie, et du chaleureux tumulte du bar. Des gens du spectacle, comme on dit, se reconnaissent et s’embrassent de cette façon exagérée qui leur est propre, comme s’ils ne s’étaient pas vus depuis longtemps, et même pire, comme s’ils s’aimaient vraiment.

            Puis entrée dans la Halle où a lieu le spectacle, l’un des neuf donnés au cours de ce ouiquennede consacré à la danse. Davantage de spectateurs que de places assises, on distribue aux malheureux derniers des coussins pour les aider à poser leurs fesses sur les marches métalliques.

            Et voici les danseurs, trois jeunes gens aux dents longues face à un vieil homme désabusé. Deux filles et un garçon qui cherchent à distraire de son Sudoku, l’ancien danseur dont le physique rappelle tout à fait celui d’Alberto Moravia. On comprend vite qu’il s’agit là d’une réflexion sur le rapport entre générations, sur la transmission, sur l’histoire de la danse, sur la vieillesse rapide des danseurs, et tutti.

            Les spectateurs sortent de là plutôt contents. Certains avec des bémols, d’autres enthousiastes. Je me situe entre les deux, hé hé. Et plutôt enclin à voir dans le vieux danseur et dans le jeune danseur (multiplié par trois) un seul et même individu aux deux âges de sa vie, débutant inquiet et courageux, vieillard inquiet et courageux, sachant le prix qu’il en coûte d’avoir des rêves et de les réaliser.

            Allez, je donne le dernier mot au vieux danseur : « J’en ai marre, je rentre chez moi et je branche le répondeur ». J’en ressortirais bien samedi dix-sept, afin d’y retourner, à la Ferme du Buisson, pour la nuit érotique : performance de séduction, réunion Fuckerware, conférence médico-ludique, défilé de hot couture, initiation à la photo de nu, démonstration de ligotage à la japonaise et autres coquineries, oui oui tout cela me plaît bien, dommage que Marne-la-Vallée soit un peu loin.