Encore une belle occasion de marquer son intérêt pour l’avenir de la planète sans se fouler. Juste éteindre la lumière et tout le bazar qui fonctionne à l’électricité pendant cinq minutes aujourd’hui premier février à dix-neuf heures cinquante-cinq. Tout rallumer et tout remettre en marche à vingt heures pour se regarder et entendre parler de soi au journal télévisé.

            Serai dehors à cette heure et donc pas suspect d’avoir participé à cette bouffonnerie. Préfère limiter le gâchis chaque jour et à toute heure dans la mesure de mes faibles moyens.

            L’amusant c’est que parmi les promoteurs de cette abstention de cinq minutes, on trouve ceux qui encouragent le gaspillage en d’autres temps. Ces maires par exemple qui organisent des concours de balcons lumineux à chaque Noël ou qui se réjouissent des initiatives personnelles de leurs administrés transformant à cette époque leur maison en kitcherie enguirlandée jusqu’au toit, toute cette électricité consommée chaque jour pour rien par chacun de ces glandus.

Ces types de trente ans dans un café qui parlent de leur père en l’appelant papa :

-Je ne sais pas encore quel genre de cadeau je vais offrir à papa pour son anniversaire.

-J’espère qu’il n’y aura pas de verglas ce soir quand j’irai chez papa.

Braves petits garçons.

Et ce dimanche, au micro de Philippe Meyer, Bernard Pivot, soixante et onze ans (qui a fait croire pendant des années à la télévision qu’il s’intéressait à la littérature, alors qu’il ne s’excite que pour le vin et le football, je l’ai croisé un jour à la maison de la presse d’Aix-en-Provence, il y achetait L’Equipe), invité pour son livre Le dictionnaire amoureux du vin et répondant à une question par un « Maman me disait toujours… »

Lui aussi, toujours le petit garçon à sa maman.

Triste aspect de ma rue depuis plus d’une semaine, jonchée de journaux gratuits et de dépliants publicitaires jetés devant les portes par des distributeurs désinvoltes, crottée de déjections canines oubliées par leurs propriétaires, parsemée de bouteilles en verre et en plastique abandonnées par les buveurs nocturnes, graffitée des peintures rouges et noires de ceux qui écrivent leur nom sur les murs et sur les portes. Un téléphonage au service municipal ad hoc s’impose.

Je suis reçu mollement. On fera le nécessaire.

Le lendemain, coup de peinture sommaire sur les graffitages. Pour la chaussée, on verra plus tard.

Aux touristes de toutes nationalités que l’on mène en troupeaux dans ma ruelle, prétenduement du Moyen Age, prétenduement la plus étroite de la ville, il n’est pas utile de dire que c’est l’une des plus sales de Rouen. Ils le constatent eux-mêmes, quotidiennement, et repartent dans leurs pays avec de la propreté des Français une méchante opinion.

Cette chanteuse un peu oubliée, Catherine Lara, à qui un journaliste demandait ce qu’elle regardait en premier chez un homme et qui avait répondu : Sa femme. On me demanderait ce que je regarde en premier chez une femme, je ne pourrais répondre autre chose que : Sa fille.

Majeure, évidemment, cette fille. Que la brigade des mœurs reste assise.

Bien jalouse, le plus souvent la mère, de sa fille qui s’émancipe, s’ouvre à la vie et rentre à la maison avec un grand sourire et les lèvres gonflées, alors qu’elle, la mère, voit le monde se réduire à peau de chagrin, bientôt ridée et flétrie, sa vie devenue ennuyeuse et son mari oublieux, préoccupé uniquement d’écran plat ou de voiture qui va vite, lecteur de L’Equipe, une bière à la main. Se morfondent ces mères, tournent en rond et à vide.

Peu d’entre elles résistent à la tentation. Finissent quasiment toutes par entrer dans la chambre de leur fille, y lisent son courrier ou son journal intime. Tout cela lamentable et tellement prévisible.

Mais que font les hommes qui aiment les femmes matures ? Qu’ils cherchent un peu celles à qui il manque un amant et qu’ils s’occupent d’elles. Qu’ils baisent les mères pour qu’elles fichent un peu la paix à leur fille.

A cela je pensais, hier après-midi, au soleil, une demi-lune dans le ciel bleu, en terrasse au Marégraphe, lisant alternativement Histoires de peintures de Daniel Arasse et Le Journal du séducteur de Sören Kierkegaard.

Au festival de cinéma, ce type à qui une fille demande combien de films il a fait et qui répond qu’il en fait cinq ou six. Dans la rue, cette femme qui raconte que cet été elle a fait la Croatie. Et la caissière de l’hypermarché qui me demande si je fais de l’essence à la station du magasin.

Viendra peut-être le jour où la langue française ne comportera plus que ce seul verbe: faire. Une sorte d’antidote à la passivité qui gagne les uns après les autres.