Samedi, en métro jusqu’à l’Hôtel de Ville de Sotteville-lès-Rouen pour le festival des arts de la rue Viva Cité. Cela commence officiellement à quatorze heures mais dès deux heures moins le quart, au moment où j’arrive avec celle qui m’accompagne, le spectacle est déjà là avec, sur les marches de la mairie une sortie de mariage des plus réussies. J’arrive presque à faire croire à un passant qu’il s’agit d’une fausse cérémonie.

            Nous attendons la compagnie Snob/Ulik pour Glisssssssssendo. Ils et elle arrivent silencieusement monté(e)s sur des plateformes électriques cachées par leurs vêtements noirs et conduites avec les pieds. On fait comme les autres, on suit. Cela a un côté assez désagréable de Joueur de flûte de Hamelin, oublié quand on s’installe autour du rectangle jaune tracé sur la place et que virevoltent les étonnants personnages sous la conduite de l’inquiétante femme aux flambeaux. Chacun joue d’un instrument de musique. L’un d’eux chante une mystérieuse chanson. Se succèdent ensuite des morceaux musicaux sur des chorégraphies pas trop compliquées. Très vite cela lasse. Il manque un scénario.

            Nous décidons d’aller voir ailleurs, dans le bois de la Garenne, mais sous les arbres on ne trouve pas notre plaisir. Beaucoup d’acrobaties faciles, de comiques pas drôles, de discours lourdingues, de mises en scène sans subtilité. Que se passe-t-il ? Il y a deux ans, déjà là tous les deux, on y était ravi. Est-ce nous qui avons changé ? Nous sommes pourtant d’excellente humeur aujourd’hui. Est-ce une année creuse ?

            Au milieu du bois, sans se soucier le moins du monde du festival, une équipe de retraités boulistes se prépare à une coutumière pétanque. Je m’approche et leur demande poliment comment s’appelle leur spectacle :

            -On joue aux boules tout simplement, me répondent-ils.

            J’arrête d’embêter les gens. Sous la grande tente, nous commandons une boisson artisanale aux fruits que nous buvons sous un arbre en regardant au loin un acrobate lanceur de diabolo. Il y a foule autour de lui. Son spectacle est pourtant médiocre.

            Après étude du programme, séduits par la photo d’un imposant chapiteau, celui de la compagnie Tuchenn qui y donne Si la musique doit mourir, nous nous rendons rue du Huit Mai. Nouvelle déception, le chapiteau dans la réalité est minuscule et la musique qu’on y entend ne donne pas envie d’attendre la prochaine séance. Allongés dans l’herbe, entre les barres d’immeubles, nous décidons d’en rester là, après un dernier verre à la Bodega.

            La foule attendant le métro en direction de Rouen nous dissuade de l’emprunter. Nous optons pour le bus numéro dix tandis que déambulent d’immenses girafes rouges, un bus presque vide, climatisé et où opèrent deux contrôleurs.

            Il nous fait passer devant la médiathèque de Rouen que veut détruire Fourneyron (Valérie), nouvelle maire.

            -C’est ça qu’elle veut raser ? On voit déjà le travail de l’architecte, constate-t-elle, écœurée autant que moi.

         « Attention : ce spectacle contient des scènes de nudité », c’est l’avertissement figurant sur le dépliant de l’Opéra de Rouen à propos de Frenesi de Tito Fernandez. Pour Cérémonie fastueuse dans un souterrain de et par Valérie Diome, le Théâtre de la Chapelle Saint-Louis indique sur son programme, publié au début deux mille huit, « Conseillé au plus de seize ans » puis sur la carte publicitaire distribuée juste avant le spectacle « Conseillé aux plus de dix-huit ans », ce qui signifie au choix « Non conseillé aux moins de dix-huit ans (ou seize ans) » ou « Déconseillé aux moins de dix-huit ans (ou seize ans) ».

         Chez les artistes, comme ailleurs, on ne prend plus le moindre risque. Plutôt que d’attendre une éventuelle plainte d’une ligue de vertu, on prend les devants. C’est un triste symptôme. Il en est d’autres. Ainsi, dans l’entrée refaite (neuve et laide) où j’attends l’ouverture de la salle, je peux lire au choix, affichés aux murs, le plan d’évacuation du théâtre, le mode d’emploi des extincteurs et les consignes en cas d’accident chimique. Il y a aussi sous verre le registre de sécurité.

         Je dois vivre, comme mes contemporains, en permanence dans un préservatif.

         Si le risque n’est plus dans la vraie vie, il est encore parfois sur scène, ainsi ce mardi soir, proposé par Valérie Diome sous le titre (emprunté à la définition de l’érotisme dans le Dictionnaire abrégé du surréalisme) de Cérémonie fastueuse dans un souterrain. Pour décor, un intérieur dévasté, une femme est là debout devant un micro, dévastée elle aussi. Pendant que le public s’installe, elle psalmodie cette chanson de Dalida, tout à fait le genre de chansonnette que j’écoute en boucle : Mon histoire c'est l'histoire d'un amour/ Ma complainte c'est la plainte de deux cœurs/ Un roman comme tant d'autres/ Qui pourrait être le vôtre/ Gens d'ici ou bien d'ailleurs.

         Objet théâtral, dit le programme, mi-pièce, mi-performance, cette cérémonie pourrait avoir pour sous-titre Tentative de guérison d’une dépendance amoureuse. Pour ce faire, Valérie Diome se dénude, arrachant sa robe, et se lance dans un rapport non protégé avec le public.

         Elle fait ça très bien.

         Je sors de là songeur, stupéfait de constater que la plupart des spectatrices et des spectateurs se jettent directement sur le gobelet offert au bar et se mettent à parler de sujets sans intérêt en consultant leur téléphone. Il est vrai qu’il y a là pas mal de professionnels de la profession.

         Bien dommage que sur son programme le Théâtre de la Chapelle Saint-Louis n’ait pas cru bon de citer le nom des auteur(e)s des textes mis bout à bout par la comédienne (qu’aurait-elle fait sans ces textes littéraires ?). Je n’en ai reconnu qu’un, signé Marie-Laure Dagoit. Il y a pire, la carte publicitaire de Cérémonie fastueuse dans un souterrain, pourtant imprimée recto et verso, ne mentionne même pas le nom de celle à qui l’on doit cet émouvant moment. Elle se nomme Valérie Diome.

            Soirée festive gratuite avec cirque, théâtre et concert, pour la réouverture après travaux du Théâtre de la Chapelle Saint-Louis, lis-je sur la brochure de présentation de la saison. Je me présente le jour de l’ouverture des réservations au nouvel accueil, une cage de verre où, dès les chaleurs, cuiront les malheureuses qui y travaillent, pour réserver ma petite place.

            Trop tard, me dit-on, on ne peut que m’inscrire sur la deuxième liste d’attente.

            -Comment est-ce possible ? C’est le premier jour des réservations et je suis ici dès le début de l’après-midi.

            C’est que, m’apprend-on, on a beaucoup de monde à remercier pour les travaux mais si je veux, je pourrai venir pour la parade sur la place et peut-être qu’en deuxième moitié de soirée des fauteuils se libéreront.

            J’explique que je trouve ça navrant, qu’on ne compte pas sur moi pour faire foule sur la place et être ensuite évincé, ni pour aller à vingt et une heures trente poser mes fesses sur un siège à peine quitté par un(e) politicien(ne) ayant fait acte de présence minimale.

            Des gens à remercier ! Triste sort que celui des responsables de théâtre contraints de lèche-botter les élu(e)s de tous bords et particulièrement l’Officielle de la Culture Rouennaise, Catherine Morin-Desailly, sénatrice, pour avoir, avec sa réserve parlementaire, c'est-à-dire avec l’argent du peuple, financé personnellement quelques travaux.

            « Au frontispice de la Chapelle, nous écrirons : Il semble que quelque chose se passe ici », écrit Nathalie Piat, directrice du Théâtre de la Chapelle Saint-Louis.

            Oui, il semble que quelque chose se passe ici, ce vendredi, mais pas pour tout le monde.

            Dario Fo (prix Nobel de Littérature en mil neuf cent quatre-vingt-dix-sept) et Franca Rame au programme du Théâtre de la Foudre, avec deux courtes pièces cousines La maman bohème et Médée, un spectacle du festival Automne en Normandie, mardi soir, salle comble évidemment, avec pas mal de lycéen(ne)s dont certain(e)s venu(e)s de Dieppe, à ma droite s’installe un jeune homme venu seul.

            -Je crois que je vous ai déjà vu quelque part, me dit-il. Vous n’êtes pas prof au lycée Jeanne-d’Arc ?

            -Ah non, j’ai été enseignant mais en maternelle. On s’est peut-être croisé dans une salle de spectacle. Je suis abonné à l’Opéra, par exemple.

            -Non, me dit-il, c’est peut-être dans une manifestation.

            -C’est possible aussi. Ce matin par exemple.

            -Non, pas ce matin.

            -Alors l’autre semaine, dans la manif de droite.

            -Ah oui, c’est ça. C’était bien.

            Il se plonge dans le programme. J’écoute ce qui se dit derrière. Un homme et une femme discutent de littérature. Il lui parle des poèmes de Maupassant puis elle lui demande :

            -Tu connais Nicole Estienne, une nana du seizième ?

            -Non, qu’est-ce qu’elle fait dans le seizième ?

            -Mais non, je te parle du seizième siècle ! C’était la fille de l’imprimeur Estienne. Elle a écrit des choses très intéressantes.

            Une voix enregistrée s’adresse au public. C’est Didier Bezace, le metteur en scène qui situe dans le temps la double pièce de Dario Fo et Franca Rame. Cela se passe au siècle précèdent dans ces années où l’on voulait l’imagination au pouvoir.

            Déboule alors du fond de la salle Ariane Ascaride tirant son Caddie à fleurs. C’est elle la maman bohème. Elle est vêtue comme une lycéenne de Jeanne-d’Arc, version sexy, et est poursuivie par les carabiniers. Le rideau s’ouvre lui offrant la possibilité de se réfugier dans une église. Un curé est là, endormi dans son confessionnal. S’ensuit une confession monologuée de la dame, ancienne communiste pratiquante, passée à l’extrême-gauche puis chez les hippies afin de ne pas perdre de vue son fils. C’est bouffon et subversif, non sans rapport avec l’actualité.

            Cette insoumise, à la fin de la pièce, se voit ramener dans le droit chemin, celui qui mène à la cuisine et aux travaux domestiques, et cela par son fils devenu costume cravate (c’est lui qui la fait poursuivre par les carabiniers) avec la complicité du curé et par le moyen d’une porte communicante et du décor tournant.

            Quatre minutes d’entracte, le temps qu’Ariane Ascaride change de tenue, et on la retrouve dans sa cuisine, Médée moderne, en ménagère prisonnière de son Jason qui la délaisse pour une bien plus jeune qu’elle : « Si encore il m’avait laissé tomber pour une de quatre-vingt-cinq ans, je comprendrais, on peut avoir eu une enfance difficile et avoir besoin d’une grand-mère.» En attendant le retour de Jason, elle lui prépare un frichti de sorcière, tout en apprenant par cœur la Médée d’Euripide, maudissant la gent masculine dans son ensemble. Je ne raconte pas tout, il faut voir et entendre.

            C’est tout à fait réjouissant et Ariane Ascaride se paie un gros succès, ravie d’être acclamée par tant de jeunes filles qui ne s’en laisseront pas compter, c’est sûr.

            Un homme en sortant dit à sa femme :

            -Bon, si je comprends bien, il faut que je fasse la vaisselle demain.

            De retour à la maison, je me renseigne sur cette Nicole Estienne, femme du seizième, et apprend qu’elle a écrit Misères de la femme mariée, un ouvrage réédité pour la dernière fois en mil huit cent cinquante-cinq dont le titre aurait parfaitement convenu aux deux pièces ravageuses de Dario Fo et de sa femme Franca Rame, laquelle, en mil neuf cent soixante-treize, fut kidnappée, torturée et violée par un groupe de néo-fascistes, pour prix de son insubordination.

            Je suis, avec elle, à neuf heures moins cinq, rue du Bec, ce samedi soir. Déjà sont là quelques personnes qui savent ce qui va avoir lieu. Il en est aussi qui passent par hasard et demandent : C’est quoi ce truc ? Il y a encore les amoindris du cerveau qui déboulent en meute en hurlant : Allez les Bœufs, allez les Bœufs ! Ces derniers vont vers l’Hôtel de Ville où Albert (tiny), maire de Rouen, a installé son écran de télé grandes dimensions, ils sentent le tricolore et la bière, heureusement ils ne font que passer et ne dérangent pas La Marea.

            C’est le festival Automne en Normandie qui occupe l’espace public avec ce spectacle gratuit d’origine argentine, joué pour la première fois en France, à Rouen, après Buenos Aires, Bruxelles, Berlin, Riga et Dublin. Du théâtre de rue donc, avec en parallèle neuf sketches présentant des scènes de la vie quotidienne (rendez-vous raté, couple à la dérive, femme abandonnée, accident de la route, fête dont l’un se sent exclu, jeune fille ne trouvant pas le sommeil, et cætera). Ces scénettes se tiennent dans les magasins (Printemps, Habitat, boutique vidéo), sur un balcon ou sur le macadam. Des surtitrages racontent chaque histoire en donnant accès aux pensées secrètes et aux fantasmes des personnages qui sont interprétés par des élèves du Conservatoire de Rouen et leur professeur. Toutes les dix minutes, les neuf scènes sont rejouées, cela pendant quatre-vingts minutes. On ne peut donc en suivre que huit sur neuf et c’est bon de rester sur sa faim.

            -C’est vraiment réaliste, me dit-elle, et je trouve ça rassurant.

            -Rassurant ?

            -Oui, c’est rassurant de voir qu’on n’est pas la seule à avoir ce genre de pensées et à vivre ce genre de situations.

            Je lui dis que je trouve ça, quant à moi et pour les mêmes raisons, tout à fait désespérant.

            Autant dire que je passe une bonne soirée et celle qui m’accompagne aussi.

            Il y a deux ans, elle était avec moi à Sotteville-lès-Rouen lors du festival de théâtre de rue Vivacité pour une déambulation semblable dans les rues d’un quartier, cela s’appelait Le safari de la vie intime, c’était le même principe, sauf que les comédiens de la troupe Opéra Pagaï se parlaient  et que le quartier était fermé à la circulation. Ici, n’importe quel pleupleu passe et ça donne de bons moments. Ah, les encapuchonnés de banlieue devant la vitrine du Printemps où la demoiselle en nuisette se tourne et se retourne dans son lit !