Il y a quelque temps, je croise cette jeune voisine devenue professeure d’anglais et je lui demande où elle est nommée pour sa première rentrée, m’attendant à une mauvaise nouvelle pour elle et effectivement c’en est une.

            -A Créteil, me dit-elle. Dans un collège de la zone sensible.

            Sensible, elle l’est aussi et ses yeux se mouillent.

            -Je n’aurais jamais cru que ça se passait comme ça, ajoute-t-elle. Quand j’ai appris ça, j’étais prête à démissionner. Maintenant, j’essaie de m’y faire. J’ai trouvé un appartement à Champigny-sur-Marne et je reviendrai ici chez mon copain chaque fin de semaine.

            Elle m’explique que si elle avait su, elle se serait pacsée, au moins elle serait restée dans l’académie. Je lui réponds que ça ne lui aurait pas évité le collège difficile. Et peut-être même loin de chez elle, Le Havre est à peine plus proche de Rouen que Créteil.

            Combien naïfs sont ces jeunes hommes et ces jeunes filles qui, après des études erratiques, ne rêvent soudain que d’une chose : passer le Capesse et vivre une belle vie de professeur(e) avec plein de vacances à la clé.

            Quand je préviens celles et ceux de ma connaissance, surtout ne fais pas ça, tu vas te retrouver face à des élèves qui te haïront, t’insulteront, te lanceront des craies dans le dos, crèveront les pneus de ta voiture et pire encore, aucun(e) ne me croit.

            Je me souviens de l’une me répondant :

            -Oui, mais avec moi ce ne sera pas la même chose, ils verront que je les aime, que je suis là pour les aider.

            Elle a vu en effet.

            Aujourd’hui, celle qui fut ma voisine et qui est devenue professeur(e) doit être morte de peur face à ceux et celles à qui elle va devoir faire face toute l’année scolaire, un gros nœud au creux du ventre, sans avoir dormi de la nuit.

            C’est comme cela dans l’Education Nationale, les classes les plus difficiles, c’est pour les plus jeunes, les inexpérimenté(e)s, les moins bien payé(e)s, qui devront dépenser une partie de ce maigre salaire en allers et retours lointains.

            Qu’on ne compte pas sur les ancien(ne)s, mieux loti(e)s, pour dénoncer cette iniquité. A l’abri dans la petite planque qu’ils et elles se sont constituée au fil du temps, ils ont la réponse toute prête : Nous aussi, on est passé par là autrefois.

            La belle excuse.

            Moi aussi je suis passé par là. Nommé, après deux années à l’Ecole Normale destinées à faire de moi un enseignant en école primaire, dans un collège, et précisément dans une Classe Préparatoire à l’Apprentissage, face à des laissé(e)s pour compte qu’il m’aurait fallu transformer en garçons bouchers ou en champouineuses, dans un bâtiment préfabriqué au fond de la cour, avec des collègues (comme on dit) tout à fait satisfait(e)s que je les débarrasse de leurs pires élèves.

            Je me souviens du jour où, après avoir erré longtemps en voiture, je me suis arrêté à Acquigny, près du château, pour faire le point, et que la solution la plus réaliste me semblait être le suicide.

            (Je me suis sorti de là. Grâce à deux médecins. Le premier, médecin scolaire, me connaissant depuis l’enfance, qui m’a convaincu de reprendre ma lettre de démission déjà sur le bureau de l’inspectrice. Le second qui, de mois en mois, m’a complaisamment fourni des arrêts de maladie.)

            L’autre semaine, après un café verre d’eau au Son du Cor, je passe devant la galerie Gérard Boudin. J’aperçois les élèves d’une classe d’école élémentaire du centre de Rouen menée là par leur institutrice. Les enfants regardent avec le galeriste les habituelles peintures navrantes exposées en vitrine.

            Eh bien, me dis-je, en voilà une qui prend au sérieux le désir ministériel.

            Me traverse l’esprit l’idée que cette vaillante enseignante est là pour montrer à ses élèves ce qu’est cet art sans intérêt apprécié par la plupart de leurs pères et mères mais je sais bien qu’il n’est est rien. Elle aime cette peinture et elle communique son mauvais goût à ses élèves. Je crains que pour leur faire découvrir la musique, elle n’utilise les disques de Richard Clayderman.

            Il y a au moins un an, France Trois Haute-Normandie annonçait, dans un rapprochement qui est également un bon exemple de l’idée que l’on se fait de l’art contemporain dans certains milieux, la fermeture de la galerie Daniel Duchoze et celle de la galerie Gérard Boudin. La première est aujourd’hui réduite à portion congrue. La seconde est toujours bien ouverte. Ce jour, au détriment d’une trentaine d’enfants.

            Bon, ils n’ont pas tout perdu les moutards. Gérard Boudin a installé sur le trottoir une petite table sur laquelle sont posés autant de verres d’orangeade que de présents. Et puis, il fait si beau, ils sont quand même mieux là qu’enfermés dans une salle de classe.

            Je sais qu’au moment où sonne à ma porte celle que j’attends le ouiquennede, on se rassemble devant le Centre de Rétention de Oissel, comme devant tous ceux de France, pour protester contre la politique xénophobe de Sarkozy et Besson, mais je préfère être avec elle, pour qui ce samedi, ce n’est pas coutume, j’ai fait quelque cuisine : confit d’oignons et tarte aux pommes.

            Le dîner venu, elle me félicite de mes talents de cuisinier et abusivement prétend que je suis doué pour tout. Je proteste, lui donnant en exemple le fait que je ne parle aucune langue étrangère.

            -C’es parce que tu n’as jamais voulu peut-être, me dit-elle.

            -Je vais te raconter une histoire, lui dis-je. Quand j’étais en sixième au collège Ferdinand Buisson à Louviers, j’étais un bon élève en anglais. A Pâques, la prof a organisé un voyage en Angleterre. Mes parents n’ont pas pu payer. Je suis resté à Louviers. Au trimestre suivant, pas mal de celles et ceux qui ont fait le voyage sont devenu(e)s bien meilleur(e)s que moi en anglais. Je suis passé de la quatrième place à la neuvième et quand elle a reçu mon bulletin, ma mère m’a engueulé. Tu comprends pourquoi je n’ai jamais pu apprendre une langue étrangère.

            -C’est terrible ce que tu me racontes, me dit-elle. Tu as dû en vouloir à ta mère.

            -Oui bien sûr, et aussi aux profs qui organisent pour leurs élèves des voyages payants.